Abril, 16.

Yo quisiera rehacer tu bronquio, volver y volver. Enredar entre mis dedos aquella melena de tiempo. Peino recuerdos. Regreso y regreso. Volver y volver por la senda de trigo de los años de purísima y oro. Aquel tiempo guardado, inmortal: detenidos los años como el aire que guarda la copa boca abajo de un mantel. Nosotros que vimos conmoverse la tierra en mitad de tus abrazos. Nosotros que te queremos tanto.